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Con su sonrisa irónica y medio abatida

de los labios delgados los bordes dibujados en un rictus polifacético y multifuncional

para que nadie sepa qué siente el bufón cuando avanza con su hacha destripando a los pálidos señores

con inusual maestría

el filo sobre vientres muslos cuellos y otras acogedoras blandeces

cae

lánguido y brutal

En los buses repletos, recuerdo el contacto con la suave piel, el llanto levemente gutural, como la voz de Piaf. Precioso a los oìdos, quiero seguir oyéndolo. Arrancarlo con una torsión delicada al principio apenas rozando la piel , pero firme. Màs fuerte, subyugàndose al placer hasta que la queja se proyecta en el aire y su oìdo se llena de ese agradable sonido que es el llanto de dolor de un niño. La sorpresa. Lo nexplicable. Làstima que aùn no sienta el placer también de sentirse victimizado. Luego serà màs fácil. Casi una costumbre-- quizá lo recuerde vagamente asimilàndolo a alguna fantasìa o pesadilla, o sueño adolescente con el rostro arrebolado en medio de una estrenada polución sexual--. Quizà. Yo no sè. Yo me alejo en la anonimia esperando que quizá. Quizà un dìa llegue nuevamente su piel bajo mis uñas. (a propósito ¿còmo evitar que la sangre se quede pegada entre la piel y las uñas? anotar y resolver ).
Hundirè mi dedo hasta lo màs profundo de tu entraña y te pulsarè el corazón. Con mi dedo de madre, con mi boca de madre, con mi lengua de madre que se mete en tu boca buscàndo la tuya. Y es tan tibio ese pequeño agujero con la sonrisa infantil creyendo que es un juego delicioso saborearte, mientras te cargo en mis brazos firmes sobre pasos ebrios enfilo rumbo recto hasta el hogar, a casa, la puerta cerrada que debo desencajar de nuevo. Maldita memoria! Las llaves olvidadas sobre la cama otra vez.

Disfruto los bares húmedos y oscuros, las miradas torvas de las putas viejas, la infinita variedad de sillas cojas, los dibujos que crea la mugre sobre las mesas, las manchas en las paredes y las ciénagas de orines penetrantes en los baños. Sonrío. Mientras mi cabeza se alza sobre las botellas apiladas, sosteniendo miradas lascivas con sarcasmo, me impongo sobre las voces grandilocuentes, me yergo sobre los rostros ebrios ungidos de ignominia angélica. Los borrachos me besan los pies mientras les bendigo solemne. Los bares, las putas, los baños. Mi cabeza se eleva sobre el edificio, sobre las calles. Emerge en la noche, monstruosa, dominándolo todo desde su altura apoteósica y magnífica. La ciudad se desvanece ínfima bajo el barro de mis botas. Ridículas las grandes contrucciones, lastimeras las plazas cementosas, estúpidas las autopistas, rezumo vida mientras clavan agujas en mis venas. Ella me palmea el hombro,bebiéndose una caña porque alargamos la espera un rato más, y aspiro fuerte el pesado aire de tabaco y encierro. Salgo nuevamente al frío callejeo errante y nocturno por calles solitarias. En una esquina, le aplasto la cabeza contra el suelo al cigarro que no fumaré.

Melancolía, oscuridad y pasión al ritmo del dos por cuatro. Teorizo el abrazo firme, en la piel el roce de la media que enfunda la pierna buscando la tibia pulsión. Es medianoche y taconeando por la acera donde anidan los restos de la lluvia de ayer, ensayo una mirada a las mesas de la eterna y triste fiesta de los que viven al ritmo de un gotán. La vidriera de un café me acoge con fruición mientras pienso que para el acquaforte se necesita ácido nítrico.

Morder el metal. Recuerdo a Arlt y me acepto voyeur impenitente, el hombre de la multitud deambulando por horas en el siniestro cuento de Poe envuelto en la neblina y acosado de angustias. Si, también soy "lasst sich nicht lessen". Esta ciudad me provee de sombras fugitivas con tragedias inmanentes sólo para llenar de letras las páginas hambrientas. Toma nota, los dioses tejen desdichas para que a las futuras generaciones no les falte algo que cantar dice Homero y Borges repite porque la idea es buena.